Hoy empieza todo en el calendario hispalense. Sevilla está
más presente en su tiempo que en su espacio. La vieja ciudad sabe que lo
efímero es lo que permanece y dura. Que pueden derribarse las puertas y las
murallas, los templos y el caserío, el palacio y el corral de vecinos, pero que
esa destrucción no afectará a los frágiles cimientos que la mantienen en pie:
su ciclo anual. Sevilla es la voluta barroca que vuelve un año y otro año en
las liturgias soleadas que se celebran al aire libre de la calle, en los ritos
secretos que se ocultan en la penumbra de sus rincones. Sevilla no es más que
ese paso que nos hiere por dentro cuando nos paramos a mirarlo en su peligrosa
desnudez: el paso del tiempo.
Volverán a partir de hoy las tardes que a las
tardes son iguales, como descifró Borges. Buscaremos la luz que destilará ese
sol bajo de Romero Murube. La cuesta de enero le cederá el paso a la cuesta del
Rosario o a la cuesta del Bacalao. Seremos prisioneros de esa libertad que
ejercemos en los límites de esta ciudad-estado, de esta polis que se mira
continuamente en el espejo de su narcisismo. “Libertad no conozco sino la
libertad de estar preso en alguien cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío”
(Cernuda). Ese nombre no es otro que Sevilla, la ciudad que se convierte en
víspera de sí misma, en continuo anuncio del gozo que se escapa por los
husillos horarios de los relojes. Ya lo dijo Antonio Machado: la poesía es la
palabra en el tiempo.
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