El Alcázar en el tiempo

El Alcázar es la ciudad en el tiempo, la cadena que teje el vínculo con lo que somos, el arte sedimentado a lo largo de los siglos que siempre parece nuevo porque las modas no pasan por su clasicismo. Pero el Alcázar también ha sido, durante los últimos años, el lugar escogido por los que usaron a la ciudad para satisfacer sus intereses personales, partidistas. El palacio real en uso más antiguo de Europa ha servido para que un alcalde sin escrúpulos colocara a un concejal fracasado en un puesto que hasta entonces se había desempeñado por amor al arte, o sea, sin trincar. Además, el Alcázar también se rebajó hasta el punto de acoger en su seno lo peor que ha dado el rencor político durante los últimos años en esta ciudad. El aula de la media memoria histórica es una herida que hay que cerrar del todo cuanto antes, algo que será fácil si tenemos en cuenta que los buitres que se alimentaban de la carroña del pasado ya han salido volando. ¿Los veremos algún día trasmutados en gaviotas? Todo puede ser…

El nuevo equipo que se hará cargo del Alcázar a partir de ahora deberá despertarlo del letargo. Con suavidad, con cariño, incluso con ternura. Con esa mano de nieve que acaricia el arpa becqueriana para sacarle las notas que están dormidas en sus cuerdas. Con la delicadeza del azulejo, con el mimo que se adivina en la taracea, con la transparencia del agua que refleja lacerías y capiteles en el silencio líquido de sus estanques. Porque el Alcázar es el recinto amurallado donde se refugia la belleza que no pudieron destruir los enemigos de la ciudad, los que enarbolaron setas y  piquetas en nombre de un progreso mal entendido y peor asimilado.

Pasear por los patios y los jardines del Alcázar es sumergirse en el río de la historia, algo que no entenderán jamás los que conciben la vida desde el filo único y reduccionista del presente. Sevilla es lo que fue, lo que es, lo que será. Somos herederos de un pasado que debemos legar a los que vienen detrás para que no se rompa esta cadena, este vínculo que va más allá de lo estético porque hunde sus raíces en lo ético y en lo sensual, en lo afectivo. En una de sus salas se enamoró Carlos V de Isabel de Portugal cuando la vio en aquella madrugada que le quitó el sueño porque lo tenía ante sus ojos. Allí mismo se ha enamorado de Sevilla más de un loco que ha visto la sombra de Romero Murube detenida en un panel de azulejos, buscando el azul exacto para un verso. En el Alcázar las ventanas tienen los ojos verdes y las columnas son los brazos desmayados de una flamenca descalza. El ladrillo se convierte en la piel que dora el sol cuando atardece. Y en sus fuentes se acompasa la voz callada de una ciudad que se resiste a morir en los brazos insípidos de la vulgaridad. Porque el Alcázar es la belleza o no es nada.